Die Mutterhündin

Zwei Tage Leben – zwei Tage, die aus einer Hündin eine Mutterhündin gemacht haben. Und aus mir – wieder einmal – einen sehr stolzen Züchter. Trotz der Müdigkeit.

Seit einer guten hal­ben Stun­de wäl­ze ich mich im Bett hin und her, schlie­ße die Augen und ver­su­che mich zum Schla­fen zu zwin­gen – aber es bringt nichts. Ich schla­ge also die Decke zurück, sehe zuerst Ida, die mich aus dem Hun­de­korb schräg gegen­über angrinst, dann die blin­ken­de Zeit­an­zei­ge dar­über: es ist zwan­zig nach vier. »Zum Schla­fen kommst du nie, wenn du Wel­pen hast«, sage ich mit einem halb­her­zi­gen Gäh­nen, »denn selbst, wenn du müde bist, gibt es doch immer noch etwas zu tun«. Auf Zehen­spit­zen schlei­che ich zum Wel­pen­zim­mer, schie­be die ange­lehn­te Tür einen Spalt weit auf und wer­fe einen vor­sich­ti­gen Blick in das Dun­kel, das nur vom schumm­ri­gen Licht der Rot­licht­lam­pe erhellt wird. Ellie sitzt auf­recht in der Wurf­kis­te, wäh­rend die fünf Wel­pen ruhig schmat­zen. Ich schlüp­fe laut­los in das Zim­mer, streich­le zuerst der Hün­din lang­sam über den Kopf und zie­he dann das fle­cki­ge Laken aus der Wurf­kis­te, das ganz zer­wühlt an den Rand gedrückt ist. »Pipi machen?«, flüs­te­re ich der Hün­din zu, die auf­merk­sam den Kopf schräg hält, gleich dar­auf aber auf­springt und mit mir das Zim­mer ver­lässt. Schnel­ler als ich schau­en kann ist sie die Trep­pe hin­un­ter – und kaum zwei Minu­ten spä­ter eben­so schnell wie­der hin­auf. In den Tagen nach der Geburt stellt die Mut­ter­hün­din alle eige­nen Belan­ge hin­ten an, um ganz für ihre Wel­pen da zu sein – Abwe­sen­heit wird von der Natur nicht gedul­det. Das trifft ganz offen­sicht­lich auch auf Ellie zu. Selbst wenn der Anfang ganz und und gar nicht danach aussah.

Dass Ellie sich in ihre Mut­ter­rol­le erst ein­fin­den muss­te, ist zwei­fels­oh­ne den Umstän­den geschul­det, wie ihre Wel­pen gebo­ren wor­den sind: in den Stun­den nach der Geburt war sie so sehr mit sich selbst beschäf­tigt, dass sie die Bedürf­nis­se der Wel­pen kaum wahr­neh­men konn­te – die Wel­pen zum Trin­ken anzu­le­gen gelang nur unter Zwang, erfor­der­te jedes Mal mensch­li­ches Zutun und eine hel­fen­de Hand. Bot sich eine Gele­gen­heit, schlüpf­te Ellie aus der Wurf­kis­te und ver­ließ das Zim­mer – über­ließ es den übri­gen Hün­din­nen, nach ihren Wel­pen zu schau­en. Uns blieb also nichts ande­res übrig, als im Wech­sel mit ihr in der Wurf­kis­te zu sit­zen – die Nacht trotz des Schlaf­man­gels durch­zu­wa­chen – und dar­auf zu ach­ten, dass auch jeder Wel­pe genug Milch bekam. Gera­de im Hin­blick auf die kleins­te Hün­din, die wir auf­grund ihres gerin­gen Geburts­ge­wichts noch in der Kli­nik son­diert hat­ten und die sich an der Zit­ze ohne unser Zutun kaum gegen ihre deut­lich kräf­ti­ge­ren Geschwis­ter hät­te behaup­ten kön­nen, war das Ein­grei­fen über­le­bens­wich­tig. Ellie ver­schwand trotz­dem immer wie­der, ließ ihre Wel­pen immer wie­der allein. Bis zum Nach­mit­tag des ers­ten Tages – bis sich schließ­lich doch der siche­re Instinkt durch­setz­te, für den ich Ellies Mut­ter wäh­rend der Auf­zucht immer geschätzt habe. Oder wie eben jene selbst sagen wür­de: »Zum Schla­fen kommst du nie, wenn du Wel­pen hast!«

Alle fünf Wel­pen haben seit der Geburt gut an Gewicht zuge­legt, alle fünf zei­gen sich sehr aktiv und geben mir kei­nen Grund zur Sor­ge. Ellie säugt und putzt, umsorgt die Wel­pen mit größ­ter Zuver­läs­sig­keit – und ich könn­te eigent­lich wei­ter schla­fen. Kann ich aber nicht. Weil ich zuschau­en muss. »Zum Schla­fen kommst du nie, wenn du …«